Ci si è messo anche il cambio climatico. A dirci che il Natale non è più quello di una volta. Ma non è solo la neve che ci manca. Con i fiocchi bianchi si sono dissolti anche stupore e meraviglia. Dicono sia per via dell’età. Succede a tutti una volta che si esce dal recinto dell’infanzia. Eppure anche gli occhi dei bambini di oggi paiono assuefatti e un po’ annoiati nel vedere le luminarie e le vetrine scintillanti. Per non parlare dei regali. Quelli che una volta trovavamo sotto l’albero e ci bastavano fino al 25 dicembre dell’anno dopo. Senza distinzione di ceto sociale.
Il Natale ci faceva tutti uguali proprio perché rispettava il nostro essere diversi. Lo scrittore americano John Grisham, anni fa, scrisse un libro che aveva come titolo «Fuga dal Natale». Non si è capito se fosse un auspicio o una constatazione. Siamo circondati da indifferenza e restiamo ostaggio della routine. La verità è che ci siamo dimenticati per cosa dobbiamo festeggiare? E non è che recuperando passato e tradizioni si possa riaccendere per incanto la magia perduta. Forse è il segno dei tempi questo cinismo che ci fodera gli occhi e ci fa intravvedere solo le pieghe oscure delle ombre.
Il disincanto è la cifra della nostra epoca. Insieme all’arrendevolezza e alla rassegnazione. Saperlo, averne consapevolezza, è un piccolo segnale di speranza. Non aspettiamoci stelle comete abbaglianti, ci basterebbe la lucina dello smartphone da accendere quando fa buio. E che ci fa vedere angoli della casa che trascuriamo, oggetti nascosti, foto dimenticate in una cornice fuori moda. Le meraviglie che ci passano accanto silenziose. Piccole gioie quotidiane che lasciamo in fondo alla coda infinita delle nostre improrogabili incombenze. Il Natale è questo. Togliere la polvere ai sentimenti veri, quelli che non hanno la lacrimuccia a renderli importanti. Il Natale è una ripartenza. In fondo è solo la nostra vita. Quella vera.
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